L'ARRIVÉE

«Écran blanc. Tabula rasa. Panavision. L'ARRIVÉE, comme la lumière pure de la projection, comme le blanc de la surface qui attend l'empreinte du réalisateur, illumine le spectateur. Avec L'Arrivée, Peter TSCHERKASSKY reprend au départ, retourne à la lumière et aux Lumières qui à l'époque ont fait un film sur l'arrivée d'un train.
Et puis la pollution commence, la «story», si l'on veut: un frémissement sur la piste sonore, un craquement, une crépitation, un bourdonnement. Un voile gris s'approche du côté droit, la perforation d'une pellicule. L'Arrivée fait du cinéma à partir d'erreurs, d'incartades: des demi-images - les images nébuleuses d'une délégation grise dans une gare quelconque - pénètrent la surface blanche, convergent de gauche et de droite, se heurtent, se séparent de nouveau. Le matériel d'origine remonte à Mayerling, 1968, un mélodrame habsbourgeois du britannique Terence Young. La couleur Eastman, autrefois présente, a été exorcisée par le réalisateur.
Tscherkassky poursuit ici une relecture radicale en cinémascope: un train arrive et entre en collision avec sa propre réflexion. Les événements se précipitent: Tscherkassky hystérise les images, leur fait perdre leur certitude, croise les pistes sonores avec les bandes de perforation, change le positif en négatif, éventre son matériel, «inside out» et «upside down», des images fantômes. Derrière le voile d'une pellicule toujours en amok, touchée par la panique de la machine cinématographique, une vedette de cinéma chancelle vers le baiser final. Catherine Deneuve descend, un homme (Omar Sharif, cela sonne comme j'arrive) se précipite vers elle, un baiser, un bonheur, une fin. L'Arrivée est la préparation d'un film, le mélodrame des valeurs déplacées, orchestré par le plaisir du désastre.» Stefan Grissemann.